Cenizas & Diamantes

2011-10-20T04:45:00.001-03:00

no deja de sorprenderme
lo mucho que me esmero en
resignificar la resignación.

Mi viejo.

2011-10-18T01:34:00.002-03:00

Abre los ojos

a una hora

que envidiarían

los porteños,

por cuestiones

de metrópoli y distancia

respecto a su trabajo.

Hábito del Interior,

con desayuno casero,

sin expendedoras

a la vista

ni TN encendido

para el estado

del tránsito.

La jornada
de doble turno

se retruca simétricamente

a las nueve

y a las cuatro.

Subir persianas,

cambiar la fecha del sello

y verle la cara a Windows

en alternancia

a los clientes
de la tarjeta.

En el medio,

al mediodía

Estudio Fútbol

lo que disponga

el delivery

y una siesta medida.

En el final

algun playlist

entre Franco de Vita

y Alan Parsons,

así de crudo, sí.

Y entre nosotros

sospecho que uno

o dos puchos.

Aunque públicamente

diga que el vicio

lo abandonó

hace unos años.

NASA

2011-09-29T04:00:00.000-03:00

un cadáver exquisito
cenado por vivos rancios,
salgan al sol y revienten
primavera cero, resplandor.
ceniza de faso en la terraza
baño de luna en buzo y short.
confesiones ahogadas
por metro cuadrado
pulmón de edificio
brea y temor.
las risas atadas con broches
hasta que sequen
los repasadores
y dejes de chorrear por amor.
mirando hacia el cielo
de noche
naranja,
las tres marías
Antonieta
Magdalena
y Castaña,
el cinturón flojo de Orión
Octante y Escuadra
calientes con Venus
y Cassiopea empepada
por los diamantes de Lucía.

una proclama

2011-07-25T19:01:00.003-03:00

uno de mis "Padre Nuestro" dice así:

Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas;
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Obcecación asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz, se me figura
que no mellan los garfios de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura
cinco minutos antes de su muerte!

No te des por vencido, ni aún vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y acomete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua, y no la implora...

¡Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

..........................................................

Los que vierten sus lágrimas amantes
sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas
para limar las de los otros antes;

los que van por el mundo delirantes
repartiendo su amor a manos llenas,
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos, sobrantes.

...........................................................

Si en vez de las estúpidas panteras
y los fieros, estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones
en la férrea cárcel de las fieras:

no habrían de yacer noches enteras
en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones,
lo mismo que dos plácidas horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,
escrutarían palmo a palmo su jaula,
buscando las rendijas, no las llaves...
Seas el que tú seas, ya lo sabes:

a escrutar las rendijas de tu jaula!

▼

I don't want to get over you.

2011-07-21T19:57:00.001-03:00

línea por línea.
esas canciones que parecen escritas para uno.

▼

Baquete.

2011-07-17T05:55:00.001-03:00

Yo hoy empecé a usar plantillas ortopédicas.
Tengo un torso deforme. La columna desviada.
Los pulmones de un fumador. Stress.
La vesícula inflamada. Gases.
La vista de Mr Magoo.
Y un paladar freakeado que, quizás, me esté
provocando el mejor chivo expiatorio de mi vida
bajo el término de "hipoxia cerebral",
o algo así como la falta de una corriente regular
que transporta agua al tanque.

Que bullying se me vino a poner el cuerpito.
Un amigo me recomendó hacerle un juicio a mis viejos.
Ni siquiera venimos con un documento de bases y condiciones.
O llegamos con el texto ya firmado.
Fumátela.

Si es hasta probable que algo de todo ésto haya sido somatizado
por ésta multiprocesadora modelo 1986 que tritura lo que venga
aunque también se mande altísimos licuados.
La voy a cuidar hasta donde pueda a base de Fosfovita,
que desde el prospecto pareciera ser que se hizo para mí.
Nunca supe si tiene garantía, aunque de haberla, seguro ya venció.

Hay que bancársela hasta donde dé.
Uso racional y premeditado.
Por lógico que parezca aclararlo.
Por jodido que resulte moderarse.

Mi viejo, por ejemplo, tiene un Telefunken del año '81, en su habitación.
De Jacinta Pichimahuida a Paka-Paka, sin escalas (salvo averías mínimas).
Un caja gigante, con la que se podría construir un totém, apilando 3 televisores. Industrias de electrodomésticos eran las de antes.

▼

Acá viene el sol.

2011-07-16T09:27:00.009-03:00

son las 8 y media de la mañana del sábado, y las nubes me cagaron el que probablemente sea el último amanecer que vea antes de volver a Buenos Aires, mi cuarto de ultratumba y el paisaje de pulmón de edificio pintado durante un ratito por alguna porción mezquina de sol. hasta pronto, línea divisoria del horizonte... al menos voy a arrastrarte con el puntero del mouse hacia mi carpetita de fotos en Picasa, junto a todos esos .jpg que me cambian la cara. también te agregaría al Skype. más que nada para pegarte un tubazo digital y que vos vengas corriendo a atender y quedarte ahí, quietita, sin decirnos mucho porque lo nuestro funciona a base de miradas y algún que otro balbuceo pelotudo contentándome por ser testigo de un lindo día.
mañana temprano seguramente no tenga resto físico para bancarte hasta que aparezcas clarita, a ésta misma hora, porque es probable que el etanol en sangre me mande a dormir, de una, tras el cumpleaños de un amigo.
la noche que ya se fue reptó hasta el final mediante vasos de coca, unas oreos con un cortado y el disco "Close to the edge" (ese, el de Yes, que se reinstaló en mi rotación diaria por el copypaste de álbumes a la flamante notebook de papá). más temprano lo dejé todo en manos del inmaculado fernet y las charlas circulares con amigos del pago, que para no-variar siguen tan retrospectivas como siempre. venir a casa es reirnos de lo pelotudos que eramos, y seguimos siendo, de lo bien que la pasábamos y querríamos seguir pasándolo.

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pecho frío

2011-07-03T06:05:00.005-03:00

el invierno me coagula la sangre, un jugo de tomate frío, helado,

que en las venas no querría tener. soy un gazpacho envasado en un saco

de huesos, que anda en camiseta y con la napia colorada.

no sé si es baires o seattle, la que no me deja ver el sol desde hace días...

está claro que cuando ella no brilla yo tampoco,

la metería en la cama conmigo hasta septiembre

para manosearla y ahogarnos en algo que nos saque ésta apatía.

hay demasiados icebergs flotando alrededor mío

que probablemente no se derritan al llegar el verano

caminan, estornudan, toman subtes y presumen inspirar respeto.

lo gracioso es que ninguno de los dos tiene bien en claro si conviene

llegar a algún puerto, boyar hacia algún barco o contentarse con el bonito azul del mar. nos conformamos con tener un océano en común.

la trinchera es colapsar de arlistán y alcaloides secundarios, aunque más querría un guiso de mi abuela Pocha,

que de lealtad entiende bastante y jamás me dejaría comiendo sólo, aún a costa de tolerar las pavadas que yo pueda tener para contar. es eso, después de todo: el mundo, los retazos de vida viven en algo así.

y puta que se complica, algunas veces, encontrarlos.

el pelotazo en la cara no vale, pechos fríos.

desmarquense un poquito, que entre todos esos muertos sin arreglo,

nosotros podemos zafar.

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500 días con ella.

2011-06-24T06:54:00.009-03:00

Sin pautar asteriscos en algún almanaque, de antemano, acabo de caer en la cuenta de mis primeros 500 días de vida en Buenos Aires... ¡mirá mami, sin rueditas y cruzado de brazos! Usando de muletas cosas y personas (lo cual, obviamente, incluye gente cosificada y objetos varios con entidad). Abrazado a la cintura de ésta ciudad, entre la muestra sentida de afecto y la demostración de cariño que busca inhabilitar la agresión del otro, no sabría decir cuánto ni por dónde pasó. Pero hay una irradación invisible que me afectó.

Desde los hechos prácticos o de bajo relieve:

me hice amigo de la extensión de las avenidas y los discos en loop, ya no tolero a la gente que camina despacio en calles donde la 'velocidad mínima' establecida es otra, me conmueve la aglutinación espontánea, no me incomoda comer parado, me enamoro treinta veces al día y actualizo, con regularidad, el inventario mental de cosas que le haría a ciertas personas otras treinta, estoy al borde de naturalizar la indigencia como parte del paisaje, soy mas desconfiado, me acostumbre a correr sobre cemento, entendí por que la gula es pecado capital, extraño el cielo, puedo quedar a merced de un librito con un mapa trozado en 36 planos, espero hechos épicos para colarme en el tren de la historia, sospecho encontrar mística hasta en las casas que se vienen abajo, llegue a la conclusión de que casi toda la publicidad es absurda, pronuncié mi impuntualidad, tengo una kodak de unos magros 5 megapíxeles al borde del suicidio, perdí la capacidad de ahorro y sumé en la de asombro.

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F5

2011-06-19T04:36:00.009-03:00

Casi que te veo haciendo algo así, tirando acordes improvisados,
fundados en esas revistitas que te ayudan a sacar temas y venden en las terminales, con un rodete, la mirada errática entre el techo y yo, y un color de voz de Fiona Apple precarizada, bajito y certero para no pegar una patinada.

Lo veo, y es sencillamente fenómenal,
aunque no sé si alguna vez siquiera agarraste una guitarra.
lo veo clarito, y sí, por eso, creo que ahora estoy hasta las manos.

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Querida voy a comprar cigarrilos y vuelvo

2011-06-18T02:37:00.003-03:00

El premio, o seamos justos y mejor digamos compensación, por pagar una entrada para ver una película protagonizada por Emilio Disi y Darío Lopilato con todo el backup de culos, rompeportones y pasos de comedia procesada -que uno inevitablemente revisita- es notable. Tanto que creo haber visto la mejor película en años. Con un guión simple, chiquito y directo que esconde un bosque, sembrado por el viejo divino de Alberto Laiseca, autor del cuento que inspira la trama.

Y quien se entromete, entre secuencias, metiendo su bigotazo amorfo, para hacer aclaraciones, notas al pie y dejarte reverberando la cabeza mientras la historia avanza. LOS TREINTA SON AUSCHWITZ. Un palo verde a cambio de volver a vivir 10 años de tu vida con todo el conocimiento acumulado hasta ese momento. EN SERIO.

Vayan, no duerman.

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inventario material-emocional

2011-06-06T02:13:00.011-03:00

quiero un café
en dos rondas
con tres de azúcar

cuatro discos
para cinco noches
que me duran seis horas

siete planes semanales
para las ocho veces al día
que nueve somníferos me cachetean

diez goles más de román
once del titán
gritados por la doce, eterna y leal

trece desgracias chiquitas y zonzas
para neutralizar catorce alegrías
de quince ñatos que desconfían de la felicidad

dieciséis playmobiles
y diecisiete capítulos de los caballeros
para burlar la infame frontera de los dieciocho

diecinueve porciones de tarta de la continental
contra veinte de muzza de ugi's
para desistir de ponerme en gato dumas veintiún hornallas apagadas

veintidós, no estoy tan loco
por revisar tu blog veintitrés veces al día
e imaginarme veinticuatro maneras de llegar a vos

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problemitas

2011-05-23T19:23:00.002-03:00

Mañana se cumple una semana que no puedo salirme de la red que me tejieron.

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Kaput.

2011-05-21T05:54:00.002-03:00

el servicio catastrofelógico

de una horda de fundamentalistas elementales

pronostica muerte y destrucción para el corriente,

a darle 5 vueltas olímpicas a los rezos de un rosario

y rogar que en el juicio final nos renegocien las deudas.

a llorar por los asuntos pendientes

y el default de tantos duties,

con una cuenta regresiva gigante

sobre nuestras cabezas

a decir que che no estuvo tan mal

y que ojala podamos reencarnar

en un zorrito texano

o un leopardo de las nieves de Nepal

a esperar con un tramontina

a algun jinete del apocalipsis

que trepe desde la medianera

arqueando una ceja cual Sean Connery

y no dejar que nos bombardeen el rancho

con axiologias baratas y oratoria de moral

porque minga me redimo si al final lo hecho está

los puritanos en esa fila, los non-sanctos en aquella otra

ordenitados los primeros, conflictuaditos los otros

sin cruzar ninguno esa línea divisoria finita y oblicua

de cuyo lado opuesto uno nunca quiso estar

a dejar que se queden sin pellejo de tanto

rasguñarse entre ellos por enganchar un buen lugar

y cumplir con un protocolo ajeno a su verdad

para establecer con los sobrevivientes un nuevo orden mundial

El duende.

2011-05-09T05:19:00.006-03:00

Era de los que sólo disparaba contra esos fiascos que habían ocupado la escena noventosa del rock nacional, después de una década deslumbrante, para volverla un mutante tan fiero que no se hubiese podido reconocer a si mismo en ningún espejo.

Me sitiaron los oídos cuando recién comenzaba a darme cuenta que tenía un corazón (en el sentido menos orgánico posible de la palabra), y en cierto punto podría ahora darles las gracias por haberme exiliado y darme un buen voleo en el tuje fuera del mapa que habitaba el resto de los pibes, aun a costa de enterarme un siglo más tarde que era eso de "quebrar la piedra de tu locura"... el careta sin aguante, ni trapos de estandarte.

¿Quién era el mascarita, entonces, si para ganarte una identidad te armabas un circo propio en un show donde es el artista el que merece el protagonismo?

Algunos crecieron, y otros digamos que siguen sin tener en claro que el arte no se valida con una puesta en escena pirotécnica que el tiempo y, ¡lo que es peor!, los hechos terminaron de confinar como un cascaroncito hueco.

La tragedia más grande de nuestra historia sobrepasa a esos impostadores de agite en un medio conservador -citados por Dargelos- que bajaron mambo, alto cope, estilo y gran provocación. Es el desamparo de la generación que parió la "década infame", esa fiesta artificial y momentánea a la que no todos fuimos invitados. La verdadera puesta en escena que nos terminó cagando la existencia.

empate técnico

2011-04-28T06:51:00.007-03:00

la realidad es que no profeso la violencia, pero con

la brutalidad instintiva de Monzón

la cintura de Nicolino Locce

y los huevos de Bonavena

voy a surtir al veto que me aleja de vos

vos mi Adriana, yo tú Balboa

puños al cielo

la redención

▼

Dos cuatro y un seis.

2011-04-26T02:32:00.006-03:00

La herencia maldita de un tipo que se dedica a vender droga y demoler gente cada noche en Parque Patricios y las dudas sobre si es posible salir victorioso con una mala mano.

“¿Qué es un adulto? Alguien que comprende que la vida es un infierno y que no hay ninguna posibilidad de buen final” se refirió, lúcidamente, un escritor en una semblanza - en forma de cuento- sobre las mil y una aventuras de su amigo, bautizado en el barrio como Máximo Disfrute. Un irascible guerrillero de la vida que se convirtió en una leyenda viviente para todo aquel que haya pateado las calles de Boedo algunas décadas atrás. El que construyó su propia mitología desde la esquina de Maza y Estados Unidos y levantó un imperio pulenta colonizando Parque Rivadavia y a los pibes de la placita Martín Fierro. Pero como suele decirse todo los imperios, por grandes y poderosos que sean, terminan cayendo, de manera estrepitosa, por A o por B. Máximo llegó a gambetear con relativa holgura los planchazos que tiraba el terrorismo de Estado en ese partido que, durante siete años casi nadie quiso jugar, y que se llevó a uno de sus mejores amigos, el mayor de los hermanos Dulce. Sorteó, también, los palos de cada enfrentamiento en las canchas, el tole tole de infinitas grescas nocturnas y las balas plateadas. Pero nada pudo hacer frente a la decantación de la angustia por no tener una brújula en su vida. Se dejo anestesiar por el confort parcial de las drogas y cavo su propio agujero, ahí mismo junto a las ruinas de su extinto imperio.

Sin embargo, buena parte de sus días de esplendor se configuraron allá por el año 1984 a partir del cruce en su vida con Gabriela. Un pimpollo divino que conoció en un centro cultural de Almagro, donde ella tocaba los teclados en un grupo new-age con ínfulas de liberación sexual y emancipación por la primavera democrática. Él quería alejarla de tanto spray para el pelo y ambiente naif, y la llevaba a tomar cerveza a La Esquina Del Sol donde un tal Luca Prodan estallaba prodigiosamente. Ella le hablaba de Castaneda, de Sai Baba y de su sueño por colar alguna columnita en la revista Cerdos y Peces de Enrique Symns. Se rompieron el marote el uno al otro casi de una y ya nada más importó. Tan sólo nueve meses más tarde, habría comenzado a germinarse, en teoría, esa estructura que los convencionalismos llamarían familia. En teoría.

“Prácticamente no tengo recuerdos de mi viejo”, solapa Agustín, el vástago que Máximo y Gabriela trajeron a éste mundo sin tener demasiada idea de que iba eso de seguir los patrones sociales. “Tengo historias y bocha de anécdotas que mi vieja me fue contando cuando ya era grande y había superado el quilombo que tuve de pibe con una crianza bastante rara. No sólo fue bancarme no tener un viejo, sino que también en el medio estuvo la locura de mi mamá, y el chocarme con una pared mil veces que me habría matado de no ser por mi abuela que fue la que se puso sobre los hombros mi crianza. Cojones puros, eh? Mi abuela tiene más cojones que unos cuantos tipos, eh?”.

Sin embargo, Agustín se mueve entre la culpa y la aceptación de la cruda realidad que la ruleta del karma le destinó: hoy les vende merca a los narices rotas que frecuentan el Parque Florentino Ameghino, en Parque Patricios, a unas dos cuadras del hospital Garraham. Banditas de pibes que se comen el mundo, tal como esas de tantas que Máximo Disfrute integró. O en realidad es el mundo el que se los comió a ellos y los mastica sin culpa.

Cuando le pregunto sobre si comparte la idea de que el destino no es tan irreversible como parece ni es producto directo de aquello que pasó antes y por encima de nosotros, en una suerte de fatalismo histórico, Agustín dispara que “probablemente uno elija con cual jugar algunas pocas veces, demasiadas pocas para serte sincero. Aunque ni siquiera curtir tanta calle me da la pauta de afirmar cuanto de cagón y cuanto de jugado hay en mi vida, y en esto que me dedico a hacer en esta plaza.

(Diagramación Periodística me está empezando a sacar punta de nuevo.
Aunque aclaro que el relato es ficcional)

2011-04-25T02:26:00.002-03:00

Creo que mi superpoder es volverme invisible aún siendo visible, en un sentido casi que literal (una cortina de humo estando entre 2 o 3 personas y ¡KABUM! el truco me sorprende hasta a mí mismo). Un gran Houdini que no hace ni el bien ni el mal, o en todo caso es su propio villano.

no los culpes, entonces, si sólo muestras tus zapatos...

Haiku: prueba piloto.

2011-04-20T07:04:00.001-03:00

te veo siempre

trepando escaleras

en busca del sol

hija del cielo

habitando la tierra

como una más

5-7-5

2011-04-20T00:20:00.005-03:00

mambo de Keynes

martes catedrático

coeficiente de entusiasmo

sobre ganas de apuntar

en 5' me embolo,

tizazo en la frente

en 10' muere la fisiocracia

funeral numeral

estoy inflacionado

producción de teoría

demanda de ocio

INDEC rescatáme,

yo quiero bajar

profesor chapatín

de corbata violácea,

mirada al vacío

oratoria de manual

se va siete y media!

condicional anticipada

cotiza recreo, ronda de humo

capuccino en el mac

▼

A base de tierra.

2011-04-19T04:13:00.004-03:00

Vivir en Congreso, en esa zona nebulosa de triple frontera conformada entre los barrios de Balvanera, San Nicolás y Monserrat, expone a sus habitantes y transeúntes diarios a un clima de ebullición social...

Una atmósfera de pancarta, bombo y folleto que se germina en torno al Palacio Legislativo de la Nación donde, para bien o mal, se dirime buena parte del destino del país. Cualquier oriundo de los pagos sabe, por lo tanto, que dicho caldo de cultivo implica lidiar con marchas amantes de todo tipo de percusión, calles interrumpidas y señoras que huyen del Plaza del Carmen, de Callao y Rivadavia, indignadas por no poder disfrutar su café con amarettis en paz como buenas samaritanas.

Pero por encima de la eventual incomodidad suele prevalecer la aceptación de las bases y condiciones implícitas en ser vecino de la zona que constan de resignarse y tragar saliva, o en su defecto, sentirse un testigo privilegiado de un sinfín de situaciones que mantienen en funcionamiento los engranajes sociales. Aquellos sobre los que todos tienen conocimiento público (léase, sobre los cuales los grandes medios de comunicación prestan su generosísima atención) y esos otros solapados de la atención general.

Uno de esos tantos está ahí, frente a la vista de todo aquel que cruce por el Parlamento atravesando la Avenida Entre Ríos o cualquier otra de las calles que delimitan la Plaza del Congreso. Junto al imponente monumento de los dos Congresos, que cautiva a los turistas de cámara en mano, una pequeña carpa de toldo azul interviene en el paisaje habitual desde hace un mes y medio. Son representantes de varias organizaciones de pueblos originarios uniendo voluntades para logra la sanción de la Ley de Reparación Histórica de los Pueblos Originarios tal como lo clama una bandera pintada en aerosol atada sobre las rejas, a un costado. Al ingresar, un grupo de ocho personas me recibe cordialmente con un tibio mate que ya debe haber dado un par de vueltas en la ronda. Ninguno parece animarse a tomar la iniciativa de la palabra, hasta que Doña Ester, la más longeva de los concurrentes me cuenta bajito, en un tono sereno y apaciguado que van a quedarse allí hasta que se sancione la ley que les permitirá desarrollarse como personas. El proyecto, esperando el ansiado quórum que posibilite su tratamiento en la Cámara de Diputados, no hubiera sido posible quizás sin el apoyo de la diputada Silvia Vázquez, de la Concertación Forja, “la única que se jugó por nosotros” me cuenta. El rango constitucional que se aspira del convenio 169 de la Organización Internacional del Trabajo (OIT), es una herramienta básica para que se aborden políticas indígenas.

La paradoja, entonces, no dejará de ser tal hasta que en ésta plaza decorada a base de bronce y mármol con tributos a Moreno, Balbín y Estrada se levante la carpa y culmine un reclamo que sobrepasa próceres y se ancla desde antes de la historia institucional del país. Un derecho, a base de tierra, de aquellos que estuvieron aquí antes que las moles de cemento.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

* Las crónicas de la facultad soplan las cenizas y liman los diamantes. Demos gracias al Señor (Pittaro) *

2010-12-03T04:05:00.006-03:00

Un show narcótico. Un trance efímero. Un bombardeo masivo al espíritu.

Y entender porque Massive Attack se bautizó de esa manera: son el genocidio de la ineptitud. Atacan, machacan, vuelan pelucas y se van.

En una suerte de blitzkrieg de apenas hora y media me dejaron sin habla, hace apenas unas semanas.
De a poco la recupero. Pero creo que (siempre) es mejor escribir y, así también, no callar. Y escuchar.

ESCUCHAR
y, así, entender.

2010-10-31T23:55:00.000-03:00

Y por eso voy a volver a bloggear.

2010-07-10T06:10:00.001-03:00

el aire dejará de estar tibio
y ahogará, en la nada, un ruido blanco.
que se quiebra en un lamento,
el deceso de la virtud
el lamento de una bella alquimia.
y ninguna lengua para contarlo,
pues solo queda el silencio.
ahogado.
a merced de lo que pase mientras el viento.
esperar, a merced de tu luz.

Puto el que firma.

2010-07-08T01:14:00.001-03:00

Nombre, apellido, DNI. Sencillito.

Y quiero suponer que quien me esté leyendo
no necesita una larga fundamentación al respecto.

http://www.putoelquefirma.com/

Ahora no.

2010-07-06T03:53:00.006-03:00

Ahora no. Tampoco. Y volver a esperar otros 4 años. U ocho (Brasil en su casa da complicado). Creo que la Selección en sí, me pone cada vez más escéptico. Y, reconozco, que tiendo a sentir un frenesí en tanto tenga un andar positivo en el Mundial. Estaba ilusionado, pero me apoyaba básicamente en la convicción de que la mística estaba haciendo algo cercano a los milagros; cuando hace nomás un par de meses todos eramos testigos de un equipo -por llamar de algún modo a esa suma de voluntades- por el que se deben haber rezado 50 mil rosarios en esa última fecha de Eliminatorias, contra Uruguay.

Después, conforme se desarrollaba el Mundial, se nos infló el pecho. Nos fregamos los ojos durante la primera onda, cerciorándonos de que no se trataba de un espejismo. Había algo en lo que creer y aferrarse.
Era mística, se dijo y se sigue diciendo.

Pero con México se prendieron algunas luces de alarma. Y uno, en el fondo, necesito creer en algo más que un sentido de apasionamiento. Está claro que no alcanza. Ni va a alcanzar, por más que sea el mejor jugador de la historia el que tome las riendas de un plantel virtuosísimo.

Ahora como era de esperarse se desata la "guerra" pro y anti maradoniana.
Y uno, que le baja el pulgar a su continuidad, es tildado de derrotista.
Mientras Calamaro encarna mejor que nadie ese fanatismo irracional tan argentino, contra el que él supo cantar. Y Passman, a pesar de todo, la sigue teniendo adentro.

Ese puto hábito de llevar al altar a cuanta cosa o ser produzca algo superlativo.
Para después endilgarle todas y cada una de las culpas.
O en su defecto, salir a defender a capa y espada, escatimando racionalidad.
Embarran la cancha. Y el árbol les tapa el bosque.

Diego tiene que dar un paso al costado. Se le dio una oportunidad, y quedo bien en claro que aún no está preparado para calzarse el buzo de DT. De hecho, todavía no sé que lo llevó a sentir que lo estaba.
Ese sentimiento de invulnerabilidad de idolo no tiene por que garantizarle aquello que a otros no se les perdonaría o permitiría. Es injusto, y desmedido. Por lo que me parece lo más saludable para ese ego gigantesco bajar un poquito a tierra. Y entender que con verba y abrazos no alcanza.

Que crezca en alguna liga, la nuestra, la tana, donde sea.
Que se fume todos los habanos que quiera en los entrenamientos.
Se choque, vuelque y vuelva a andar.
Y el día de mañana regrese y tenga la gestión gloriosa que se merece. Ahora ya no.

Night Work

2010-07-05T18:23:00.001-03:00

¡A mover las cachas!

Reseña de la semana, para los cuates de IndieHearts

Ian no se muriooo... Ian no se muriooo

2010-06-30T16:50:00.002-03:00

And said I've lost control again
And she expressed herself in many different ways
Until she lost control again...

Nuestra fe.

2010-06-30T01:04:00.001-03:00

Algo Natural Para Calmar La Ansiedad

Que Provoca El Miedo A Ascender

Tus alas doradas no te siguieron
Tu las encontraste
A miles de milenios lejos de aquí
Pero a centímetros de nuestro encuentro.
Al calmar la ansiedad, se desata un aire intenso.
Las aguas se resquebrajan, y la vida se disuelve

Hoy me conmovió tantito mucho encontrarme con

las palabras de Benito Cerati.

El pibe viene dando muestras de que la genética no siempre juega malas pasadas.

Aunque, a fin de cuentas, el meollo de la cuestión pasó por dilucidar que la fe no se tiene que quebrantar.

Me transmitió buena vibra, con tan poco.

¡Gracias, nene!

Movement in a storm.

2010-06-29T19:54:00.005-03:00

Mi reseña semanal para los amigos de IndieHearts:

James Yuill, un hallazgo fortuito.

Peguenlé una orejeada.

El carro blanco y celeste.

2010-06-29T01:17:00.008-03:00

Definitivamente volvimos a subirnos al carro. Sería ir contra nuestros instintos elementales, el no hacerlo.

Y ahí vamos, fervorosos de quebrarnos todavía más la garganta con los goles de quien sea. Retomamos, como nunca, los análisis más sesudos. Boceteamos mentalmente nuestra propia "naranja mecánica" blanquiceleste y la propagamos en cuanta charla surja. No hay otros 11, pa.

Está clarísimo que el equipo es éste. Que Diego se avive. Acordáte lo que te digo.

Morimos porque la fiebre nos consuma. Que no sea un principio de estado.

Queremos morir en la nuestra. Sintiendonos partícipes de una nueva Copa que, descaradamente, se nos viene negando desde hace 24 años.

Y cómo no hacerlo. Hay una o dos generaciones (nunca sabre cual es el lapso que dura una) que sólo podemos rasquetear una parte de la euforia viendo en youtube los goles bonitos del Diego y Kempes.

Es una injusticia despiadada.

Que, una vez más, parece estar encaminada a terminarse.

Ahora sí, ahora sí.

(Siendo elemental, para el partido con Alemania,

cambiar a Demichellis y DiMaria, ¡canté!)

Fin del cuento.

2010-06-24T03:04:00.008-03:00

"El arte nos arrastra como una ola gigante que no podemos detener; o no hunde o no eleva, eso depende de nosotros". escribió Abril Sosa dentro del anuncio de la separación de su banda Cuentos Borgeanos.

Grupo que no contó con la suerte que hubiese merecido. Y representa una muestra de que no siempre alcanza contar con buenas intenciones.
El rock nacional se vulgariza, digamos... desde los años 90 (oh casualidad), entronizando a bandas que gestan una carrera siendo una oda al faso, el aguante y el reviente en todas sus formas y variantes.

De todos, hacer música citando a Nietzsche no garantiza una obra maestra ni mucho menos. Porque más allá de cierta pretensión barroca en el lenguaje de Aprile y ese halo de artista incomprendido, Cuentos proponía algo distinto. Con un par de canciones infalibles, de una sensibilidad propia de un artista que se puede preciar de tal. Quebraba el status quo. Y eso ya era meritorio.

Habrá que ver cómo plantea, de ahora en adelante, su carrera Abril.
Si es que piensa hacerlo...

Imaginárselo otra vez en la bata de Catupecu es una buena.
Con el rol extra de socio en un tandem-creativo con Fernando (Ruiz Díaz).
El Gordo lo necesita.

Se gestó así desde un principio, hermanado creativamente a otro cráneo.

O como escritor.
En una de esas, probando suerte en un ámbito literato, corra con más suerte.

Si bien éste es un circulo cerrado como culo de mono y cargado de una aristocracia perversa.

Como sea.
Por fortuna, tenemos el poder de decisión para desechar o preservar.

Y cosas como éstas se quedan...

Nos (des)une el espanto.

2010-06-22T01:48:00.005-03:00

Sólo una idea se me viene a la mente cuando veo a toda esa gente, en Bariloche, manifestándose a favor de una Policía que no tiene respeto por el ser humano. Tan impune ella. Tan impunes todos ellos, algunos hasta sonriendo, apoyando a una fuerza de seguridad que no tiene motivo alguno para ser respaldada.

Están partidos al medio por el egoísmo. Y creo, que en cierta parte, son una suerte de reflejo a escala de la sociedad argentina. Partidos en dos, a partir de la fisura misma de la ciudad, en: la Bariloche de la postal y el chocolate en rama, en el bajo, junto al Nahuel Huapi. Y la otra mitad, agazapada en los cerros, con barrios de casillas precarias donde cada invierno se producen decenas de muertes por inhalación de monóxido de carbono e incendios. Hundida en la ignorancia. Que le dan los del bajo.

Y que sólo se muestra a partir de desgracias como éstas. Con una parte, llorando con rabia 3 muertes; y con otra, avalando el aparato que lo produjo. Me da asco. Demasiado asco.

Ésta cultura del miedo lo justifica todo. Y por más purgas y medidas-maquillaje que se implementen, básicamente por un típico acto reflejo, la policía seguirá autonomizada del poder político, que solo parece tomar parte a la hora de impartir la orden de represión.

A fin de cuentas, no sé cuál de las dos Bariloche está más atropellada.

38 metros y 90 centímetros

2009-10-05T17:02:00.008-03:00

¿Qué está más cerca... la distancia desde la cual el Loco volvió a hacer un gol para la historia (con record Guinness incluido) o la posibilidad de que, por infortunios del destino, sea Palermo sobre quienes se está poniendo buena parte de las fichas para no quedar afuera del Mundial?

Sin caer en el extremismo de Gonzalo Bonadeo, quien anunció que desistiría de ir al Mundial si clasificamos gracias a un gol salvador de Palermo, creo que no es justo que se juegue con éste tipo de probabilidades.

El tipo vuelve a brillar (sí.. ¡brillar!) sacándole chapa a su condición de "optimista del gol", y alimenta su historia de película. Mirá, fijáte... sacáte la camiseta por un rato y decíme si no es un grosso.

9

2009-09-09T17:16:00.006-03:00

¿De dónde nace esa extraña fascinación que tenemos con los números?

El capicuísmo

el escalonamiento

o la repetición de ellos, como en el caso que hoy se nos presenta (09.09.09), son sólo algunos de los ejemplos que demuestran nuestra fijación.

Por efecto de la asociación libre, lo primero que se me viene a la mente es la siguiente anécdota de Borges, respecto a nuestra manía numeral.

En 1975, a los 99 años, muere Leonor Acevedo de Borges, madre del escritor.
En el velorio, una mujer da el pésame a Borges y comenta: "Peeero... pobre Leonorcita, morirse tan poquito antes de cumplir los 100 años. Si hubiera esperado un poquito más...". Borges le dice: "Veo, señora, que es usted devota del sistema decimal".

Como sea, me vuelco a creer que algo hay. Y no sé qué.

"los números, los números no mienten"

Un cactus

2009-09-08T13:23:00.004-03:00

Mientras pongo en fila a las ideas (para una humilde reseña de "Fuerza Natural"), toménse la molestia de degustar ésta pieza de Cerati cosecha 2009: "Cactus", un folclorito hermoso con charango, legûero y progamaciones electrónicas.

(Aclaración: está a las claras que el video es una fantochada absoluta y de clip oficial, tomado de la MTV, no tiene absolutamente nada salvo el logotipo insertado)

¿What pass, Clarín?

2009-08-09T18:09:00.010-03:00

Tras el polémico cierre del blog Qué te pasa Clarín?, acciones del Grupo Clarín mediante, su autor (Claudio Díaz) resurgió, hace unos pocos días, de la mano de Guot Pass Hornet .
Donde, con una dosis de ironía, aclara que "todo bien pero en inglés 'hornet' significa 'avispa' no 'clarín'. El término adecuado hubiera sido 'horn'".

De esta manera, logra esquivar el argumento de los abogados del multimedio quienes se apoyan en que el nombre Clarín está registrado y no puede ser utilizado en dominios en Internet por otros.

Díaz, quien trabajó para "el Gran Diario Argentino", renunció después de haber sufrido “aprietes” tras críticar la cobertura del multimedio durante los días de la llamada "Guerra Gaucha", entre el campo y el Gobierno nacional.

No fue de extrañar entonces cuando, desde Que te pasa Clarín? , tomó una postura en contra de la concentración de medios y comenzó a sacar los trapitos sucios de ese gran pulpo comandado por doña Ernestina Herrera de Noble.

Radiohead lanza tema inédito a modo de homenaje.

2009-08-05T19:59:00.007-03:00

Esa banda británica que tanto queremos subió hoy a su página oficial un tema inédito llamado Harry Patch (In Memory Of). El mismo, como su título lo indica, es un homenaje dedicado al último sobreviviente de la Primera Guerra Mundial (fallecido hace unos pocos días, ¡a los 111 años!).

Tras oir una entrevista radial al veterano de guerra, hace algunos años, Thom Yorke simplemente flasheó ("The way he talked about war had a profound effect on me") y decidió grabar ésta humilde pieza, un tiempo antes de su muerte.

"He visto diablos venir del suelo /
he visto el infierno en esta tierra /
la próxima será química pero nunca aprenderán”

es el punchline de ésta canción, que podés descargarte acá, por la módica suma de 1 libra esterlina, cuya recaudación total será destinada a la British Legion.
(Entendamos que todos tenemos una vertiente gorra. Y Yorke está en todo su derecho, como mortal que es. A fin de cuentas, una de las funciones de tal organización es asistir a los ex-combatientes).

O, ¿para qué engañarnos?,
también existe el pecaminoso camino del download gratuito.

Prestáme ese crayon, nene...

2009-08-05T03:27:00.005-03:00

Nunca supe dibujar. Y aunque no creo que se trate de una habilidad innata, tampoco supe desarrollarla como hubiese querido. De hecho, me resulta hasta frustrante no poder transplantar al papel ciertas imágenes, ideas, secuencias cuya razón de ser no admite otra representación que la visual.

Y es ahí donde corría a arroparme en las palabras, la poesía circular.
Hasta ahora. Dado que, al parecer, el apático domingo pasado me encontró garabateando boludeces en una servilleta de papel.

Como en un antes. Los deditos bamboleando.

Brindo por ello. Es MI arte.
Entendido como un manojo de expresiones sin sentido.
(Salvo que acribillé a alguien y, tras caer bajo la lupa de alguna pericia grafológica, se demuestre lo contrario).

Fernando

2009-06-17T19:56:00.003-03:00

Fiel a su idiosincracia personal, así es como Fernando Peña imaginaba su propio funeral. Hilarante. Delirante. Desbordante; de vida y brillo con luz propia. Sin ánimo de caer en los elogios post-mortem, éste es un humilde homenaje...

Retrovisor

2009-05-31T17:37:00.005-03:00

Nunca me gustaron del todo Los Piojos. Jamás comulgué con la vertiente musical de la cual provienen y, sin embargo, necesitaría de ambas manos para contar los temas que valoro. Pero anoche, viendo su (hipotética) despedida quede hecho un estropajo con la caída de una ficha que no hace más que confirmar lo apabullante que es el tiempo.
Tengo una obsesión abismal con el susodicho. Casi que de matriz, y arraigada de tal modo que ante hechos de este tipo aflora con todo su esplendor y manifestándose en neuras varias.

¿Quién se queda con las sensaciones residuales de toda una generación?
¿En qué deriva el inventario emocional y material que uno construye junto a sus pares -y no tanto-?

El tiempo nos aleja, de a poco, de los aglutinantes sentimientos colectivos (que en la juventud son legión). Verse situado en un intervalo sin forma puede sacarnos de la órbita pero la realidad carece de puntos y comas. Somos nosotros quienes los establecemos para fomentar revanchas personales, un reset, borrón y cuenta nueva.

Como bien dice "Pacífico":
"alguien que sale a andar" y ve "otro cielo alrededor"

La posta es...

2009-05-19T02:06:00.002-03:00

-

CAMBIAR

41 días de suplicio (Máscaras y volutas)

2009-05-18T19:50:00.006-03:00

.

Rally de los decadentes
se gastan las llantas
con millas absurdas
en plan de garante.

Yo vengo a salvarte
soy cruz y estandarte,
proclamas sedantes me piden tu voz
un pastoso mesías en alta rotación.

Me basta que escuches
mi atril no difama,
y esa es la razón:
llenar el vacío que dejó el desamor.

No promuevo artificio
es tan sólo el fulgor,
tengo un aura incendiaria
quemo ciegos, juego con vos.

.

Hasta la victoria (Secret!)

2009-05-13T18:52:00.007-03:00

Pan y circo...

¿Nos vamos a tomar en serio la -supuesta- influencia del "Gran Cuñado"? Ok, cuando uno cree haberlo visto todo, se encuentra desde a Magdalena Ruiz Guiñazú haciendo un análisis del segmento hasta al amarillo Jorgito Rial desmenuzando décima por décima del rating que marcó cada personaje para saber como estaría posicionado en el marco electoral (!!!!!).

A este paso, y con el generoso tratamiento mediático que le está dando el Grupo Clarín todo indica que de "supuesta" la influencia pasará a ser "REAL".

El dueño del circo (Tinelli) + el pulpo que todo lo sabe (Clarín).. maaamita.

¿No podríamos simplemente cagarnos de risa por unas imitaciones muy bien logradas?

¿Cuánto aguantas? (¿Aguantás?)

2009-05-07T19:34:00.004-03:00

En la era donde el tiempo es oro y el dinamismo es sinónimo de productividad los desafío a que tomen un registro de cuántos minutos pueden estar navegando por ésta pagina. Un sitio particular, por cierto. La primera página donde no pasa absolutamente NADA:

http://thefirstworldwidewebsitewherenothinghappens.com

(Por cierto, pispear las demás pestañas no es válido.)

Yo, más tarde, hago el intento.
Ahora no podría... Y después no sé....

La posta es...

2009-05-06T03:50:00.006-03:00

no premeditar en exceso y actuar de un saque.

Un proyecto es...

2009-05-01T05:36:00.006-03:00

§ Un trabajo pensado desde antes,
bajo la forma de un plan pautado, intencional y progresivo,

§ un deseo trabajado hasta impactar en la realidad,

§ una oportunidad de desplegar fuerza, de madurarla, de ponerla en movimiento y hacerla más poderosa,

§ una ilusión y una exigencia,

§ un presente que lleva a un futuro querido,

§ una oportunidad para trabajar con otros, para meterse en mundos que te interesan, para que la vida sea más interesante, para tener más ganas de vivir, para vivir de la forma en que resulta interesante vivir,

§ un proceso esmerado que lleva a concretar un deseo, que hace de un sueño un logro.

[ extraído de http://100volando.blogspot.com ]

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Puedo dar fe con esto que me está pasando, y pasará,
de que cada una de las definiciones es TAL-CUAL

¡De Guatemala en Guatepeor!

2009-04-28T19:30:00.001-03:00

Buenisimo! ¡Desapareció el dengue!
¿Todo bajo control, no?

Doble yapa

2009-04-27T04:24:00.006-03:00

Encontrarse situado en el cielo es, de por sí, un gran hallazgo. Desafortunadamente, no siempre tenemos pleno conocimiento de estos estados. Sabemos, a veces, que estuvimos ahí sin siquiera habernos dado cuenta. Lo descubrimos porque todavía tenemos olor a cielo, pero ya es demasiado tarde para actuar en consecuencia.
Estamos en la planicie, nuevamente.
Sin embargo, se sucede -en circunstancias excepcionales - la coincidencia de dos hechos. La consciencia de nuestra estadía en el limbo y el contar con la oportunidad de pegarse una vueltita por él y disfrutar de sus mieles.

Una superposición de goces...
una conjunción de deleites...
un lago en el cielo...

La posta es...

2009-04-23T20:16:00.005-03:00

...que algunas veces hay que disociarse de lo complejo.

¡Tratáme bien!

2009-04-22T21:44:00.006-03:00

La flor de loto en el pantanoso terreno de la tele argentina. Recomiendo "Tratáme bien", el nuevo unitario de Canal 13 protagonizado por Julio Chávez y Ceci Roth. Actorazos, se sabe. Lo cual, sin embargo, no garantiza que el producto zafe. Se necesita de una buena trama, y a juzgar por lo visto en el primer capítulo, éste es el caso. Sin boxeadores, ni tacheros ni carniceros (o cualquier trillada gama de personajes costumbrista made in Pol-ka). Llevadero, bien narrado, simplista en apariencia pero con tufillo a que puede tocar fibras profundas. Veremos...

Festival de (los) Canes

2009-04-21T01:02:00.005-03:00

Linkeando entre spots para campañas políticas de
nuestra fauna dirigencial, hete aquí un potable finalista en el rubro "Humor/Chanza Social" del Festival de (los) Canes...

Ay Panchito, Panchito... ¡cuantos dotes para la comedia!

Sólo que sin enanos ni mujeres barbudas...

2009-04-18T17:40:00.004-03:00

El pasado martes tuve la particular experiencia, por así decirlo, de presenciar un acto del Frente para la Victoria, en la ciudad de Tres Arroyos, encabezado por Néstor Kirchner (titular del Partido Justicialista y co-presidente en ejercicio). Uff... un circo político, con toda la liturgia descamisada -en versión comprimida acorde a las dimensiones del club donde se realizó la ceremonia-. La parafernalia que todos conocemos, bah... a puro bombo y redoblante, banderas insignia y gargantas desgarradas tratando de dejar en claro que su respectivo gremio o sindicato roba por afano en cuanto a presencia y aguante.
También piden que saltemos para aclarar que nadie es radical, si bien yo me quedo lo más pancho y campante en una de las tantas filas de sillas plásticas.
Prefiero relojear hasta el más mínimo detalle del ritual pejotista. Que, definitivamente, algo tiene pero no sé que es. Ya bien se refirieron Cafiero, Leonardo Favio y una centena de afiliados sobre este partido como un sentimiento genuino que trasciende lo político.

No sé cuantas de todas esas personas aglomeradas en el lugar sienten realmente aquello que manifiestan con desmesura. A fin de cuentas, es algo así como un grotesco encantador. Que ha hecho mucho mal, que ha hecho tanto bien, es un tema que no me surje dilucidar por lo pronto. Se habla mucho de su capacidad de supervivencia para mantenerse en el centro del huracán por más centellante que sea éste país. Y a los hechos de estos últimos 60 años me remito.

La avivada santa, que es tanta. Sus dirigentes la cultivan, o al menos, forma parte de su naturaleza intrínseca. Un tercer ojo blindado, que les permitirá seguir observando aunque se queden ciego de los otros dos. Con o sin piquete.

¿Será que, mal que nos pese, todos tenemos un costado peronista?
Exaltado y desmedido, carismático y banal. Oportunista y rentable.

Delimitador

2009-04-08T20:55:00.003-03:00

Opa-lala, la tierra de los grandes inventos y ocurrencias!
Por qué no se inventa también algun tipo de intervención que delimite la incoherencia de la racionalidad? Un muro neuronal, quizás?

Humo en el asfalto

2009-04-05T21:46:00.004-03:00

Caminando por las calles de Bahía oigo unas voces, a las cuales ignoro, hundido en los acordes de turno que brotan desde los auriculares. Suenan a un llamado de atención, y en cuanto decido hechar una mirada hacia atrás, veo un pibe corriendo hacia mí. No debe llegar a los 10 años y tiene la mirada roja; los ojos del que se fuma un rato de desorbitación. Es un choque demasiado violento, entre esas pupilas más desesperadas que rotas, y su pregunta. El pibe pregunta si tengo paco.
Sin embargo, en una especie de acto fallido, mueve la cabeza en signo de negación y se corrige a sí mismo rápidamente, para pedirme "un cigarrito". Absorto le respondo que no, y balbuceo, incluso, algo así como unas disculpas.

Y podrá pensarse que tal situación no representa nada nuevo bajo el sol. Una triste postal nublada. Pero que te explote, literalmente, frente a tus ojos es demasiado. Y me golpea un poco, pero al rato me olvido y no hago nada por resolverlo. Nadie se preocupa y todo se vuelve una suerte de desentendimiento colectivo.

Son días en los que muchos de los que hoy, al borde de la indignación, se compadecerían de esta criatura, pueden ser los mismos que mañana lo quieran ver con una bala en la cabeza.

Así de inflamable. Así las cosas, con el humo siempre presente que nunca nos va a dejar la visibilidad completamente libre.

Nos une el espasmo.

2009-04-02T19:03:00.005-03:00

¿Qué puedo aportar de nuevo que no se haya dicho en toda esta fervorosa catarata de elogios post-mortem del doctor Raúl Alfonsin? Reconocimientos, casi en su totalidad, de buena fe, sin ningun otro fin que la puesta en relieve de las virtudes de esta figura que partió de estas tierras caóticas hacia -seguramente- terrenos más calmos.
Donde a sus habitantes no se les brota la venita yugular cada 2 por 3 ni sufren de bruscas oscilaciones anímicas .
Lo que se vió hasta hace unas horas, sinceramente, me conmueve.
Es un acto republicano, puro y de unión, de esos que tanta falta nos hacían. Cómo desearía que estas demostraciones surgieran sin la necesidad de eventos excepcionales, por catastróficos o por magníficos. Así y todo, me alegró. Lo sigue haciendo. Y pone a las claras que tan quebrados y disociados no estamos, por más énfasis con el que algunos intenten subrayarlo.
La rueda gira. Perdimos a un personaje enorme. Lo lloramos y honramos, acorde al tamaño de su transcendencia pero tal como él oraba: "Sigan ideas, no hombres". Sería demasiado sencillo tener en nuestros gobiernos una consecutiva seguidilla de estadistas deluxe, impolutos y brillantes. Y bien sabemos que no fuimos hechos para tenerla fácil. No señor...
De vuelta a los padecimientos, los conflictos y trifulcas que sabremos conseguir. Hasta que nazca otra figura distinta, o que mejor, que una manera de patear para adelante y hacer las cosas que no requiera de mandatarios tan excepcionales para que la bonanza esté de nuestre lado....

Hasta pronto, don Raúl... saludos al Peludo y los Alvear (y por qué no al General, que tiene sus cositas.. pero seguramente se lleven bien).-

Vistiendo anhelo

2009-03-31T14:55:00.007-03:00

A esa hormiga inquieta, radiante de luz, muchos la tenemos presente en días como éste -fecha desgraciada si las hay-, si bien el recuerdo ha de surgir en cuanto caemos en alguno de esos sonidos esbeltos que supo construir. El héroe que dejo de ser anónimo con su electricidad, con su desparpajo gracioso, por lleno de gracia.
El 31 de marzo de 2006 ese accidente que casi le cuesta la vida a
Gabriel Ruiz Díaz (bajista, productor, motor de Catupecu Machu, demonio implacable)nos dio, a algunos, una causa más para llenar ese "estante repleto de tus propios duelos". Una rotura interna cuyos espacios se han llenado, lentamente, por estos meses. Siendo testigos de una milagrosa recuperación, y confiando en que algun día, este tipo hermoso nos vuelva a hacer caer de culo. ¿Por qué no? La negación no es, precisamente, hermana del optimismo. Quizás ya no, con música.
Pero sí con su conmovedora ebulliciòn, con ese cataclismo desbordante.

'Vacacionativas' (Puerto Madryn)

2009-03-26T22:29:00.003-03:00

Soy un voyeaur del cielo

Beach boy

Mi vista diaria (¡cómo te voy a extrañar!)

Autoproclamado rey del tejo

Perfect match

Confortablemente pavo

2009-03-25T20:59:00.003-03:00

Si la Constitución Nacional sufriera nuevas reformas, me tomaría el atrevimiento de solicitar varias cosas. Pero dada mi situacion actual, sólo me surge, por lo pronto, levantar la mano para modificar la cantidad de dias asignados para las vacaciones.
Y es que en cuanto uno comienza a habituarse a la vida surgida durante este estadío, logrando estar un poquito más cerca del mentado "nirvana", se acaba el tiempo para seguir en vías de avance hacia la absoluta y esteparia paz... confortablemente pavo..

Lamento radiocabeza

2009-03-24T13:55:00.007-03:00

Sabía que en cuanto llegara el día me iba a encontrar invadido por una sensación de frustración absoluta. Y así estoy, pues... Lejos, bien lejos de la avenida Libertador; y con mi bestia melómana interna reprochándome el no haberme puesto lo suficientemente firme como para ir a verlos. A ellos. A los que perforan cabezas, sin establecer contacto físico alguno con el cráneo: los Radiohead. Y no me deshago en descripciones porque quien los conoce sabe de qué hablo.
Basta con que uno se precie de amar a la música para quererlos a ellos, un poquito cuanto menos.

Algún tema, algún lapso de su trayectoria, quizás, el fraseo desgarrador de Yorke, tal vez, o una minima secuencia de loops, incluso.

Pero mi estima no se reduce, justamente, a una arista de la banda.

¡Lo abarca todo!

Y el hecho de no poder presenciar su show, el día de hoy, se presta como pocas veces para hundirse en el lago más negro del pueblito mas darkie de este puto mundo que inspiró, no obstante, tantas magníficas canciones. De todos modos, va a ser un masoquismo placentero. Lamentarse como zonzo mientras que, en un acto de plena contradicción, me invade la euforia al tararear "Jigsaw falling into plaaacee... There is nothing to explain, you eye each other as you pass.. She looks back, you look baaack"

WORK IN PROGRESS

2009-03-17T00:58:00.002-03:00

El módico presupuesto con el que cuento me permite, por lo pronto, costear un sólo obrero.
¡Pero que obrero! Las obras se inician. Y este blog comienza a germinar, aunque en su construcción todavía no se oigan los taladros...